Ya no te quiero hacer esperar, pero necesito tu último resquicio de paciencia para este pobre imbécil.

¿Sabes como sé que te quiero un chingo? Porque todo el daño que te hago también me lastima a mi.

Sufro de la peor manera posible: en silencio. Así lo hago desde que tengo memoria; nunca nadie sabe de mis problemas y como es que me destrozo por dentro. Parece que me estoy divirtiendo y tal, pero no.

Eso de estar "muerto por dentro" es un término trilladísimo y no me siento identificado con él. Lo mio es agonizar y respirar a la fuerza. Siento esta presión en el pecho. Conciencia le dicen algunos. Culpa para otros.

No pido perdón por que sé que no lo merezco. Es chistoso, por que yo mismo me estoy causando este dolor. Si eso no es ser imbécil, no se que lo sea.

El cine de Tarantino es como las hamburguesas.

A muchos les gusta, o más bien, le gusta a todos los que conozco; saben bien y se disfrutan. Pero al final del día, sigue siendo chatarra que en realidad nada contribuye a ti.

Cuando una persona elogia una película de Tarantino en ningún momento me pasa por la cabeza que esa persona posea buen criterio, es como algo muy poco definible en una persona.

No digo que haya que odiar o menospreciar este cine, pero  ponerlo como un máximo me parece exagerado e innecesario.

Hay que evitarlo en la medida de lo posible, pero si se te presenta, disfrútalo. Supongo.

...no me importaría que fuera en una caja de madera, debajo de una lápida, mientras pueda ya disfrutar de mi tan anhelada soledad.